Otras letras escritas una noche de inspiración, pero que no tienen titulo.

Cuando naces, dependiendo del sitio y situación que haya sido podrás ser querido o no por quien te trajo al mundo, pero sea como sea, creces, aprendes a hablar, luego a caminar y así poco a poco hasta llegar a cierta edad, entonces empiezas a apreciar las cosas, es cuando comienzas a tener una perspectiva de la vida, de lo que es justo y lo que no, de lo que esta bien y de lo que esta mal, y empiezas a saber lo que es querer, enamorarte, sentir algo por alguien mas, simplemente aprendes a vivir. Pero como todo en este mundo, no es nada fácil. Te das unos cuantos golpes, unos cuantos tropiezos y uno que otro rasguño... hasta tener una pequeña idea de lo difícil que pueden llegar a ponerse las cosas. Y en ese instante, empezaras a pensar que todo es injusto, y esa impotencia que sentías cuando eras niño y tu madre no te compraba el juguete que tanto deseabas en tu jugeteria favorita, se convierte una impotencia real y verdadera, como cuando ves a la persona mas especial para ti sufrir, ver como alguien a quien quería se le va, ver a esa persona sentir un infinito dolor no tiene palabras, el dolor de pasar por eso te entra por las venas y quisieras absorberlo por completo solo para que esa persona deje de sentirse así  aunque no se si sea yo, porque en verdad me duele verlo así. Me rompe el corazón tenerlo lejos, no poder abrazarlo tan fuerte como me lo permita mi débil fuerza, y hacerlo sentir menos solo, querido, perfecto, tal y como es el para mi. Supongo que de algo así trata el amor, aunque no creo que esto lo sea. Aunque debe ser algo muy parecido, este sentimiento de protección, preocupación, cariño, no puede ser en vano, quiero estar con el, ahorita, en los buenos momento. Y en todos. Solo el, solo yo, juntos sin mas, sin mundo alrededor, sin políticos haciendo recortes por todas partes, sin niños llorando por juguetes, sin protestantes en la calle, sin policías corruptos, y sin gente llorando por sus niños y ancianos, sin orugas esperando volverse mariposas, ni pintores haciendo retratos en las calles de las ciudades, sin científicos buscando el significado de que todo esto sea como es, sin psicólogos buscando el motivo de nuestros comportamiento, sin poetas enamorando mujeres en épocas pasadas. Sin un universo al cual tener que seguir, sin normas, ni ideales, ni religiones. Sin nadie ni nada mas, que nosotros...